Merienda

Todas comestibles, son las mentiras.
Pero, ¿cómo aprender a saber lo que sí
y lo que no debemos merendarnos?
Merendarte, merendarte... nada deberías
en todo caso degustar, exquisiteces.
De ahí que no sea plato de buen gusto,
tragarte de otros sus propias, o tus propias
verdades. Pero a veces no hay mejores
o diferentes formas, de conocer determinadas
realidades. Por eso no es preocupante
en exceso sufrirlas, en aspirantes.

El resto se dividía en dos,
tú y los demás.
Lo que hiciesen los demás
perdió trascendencia con el tiempo.
Pero después de esto;
disculpar mi desconfianza generalizada
es algo que acertado o no, parece inevitable;
ya no habrá más que hablar.
Y si lo hay, los detalles voluntarios
me aborrecen. No quiero prestar atención
a nimiedades que ni siquiera me incumben,
y si han de hacerlo en algún momento,
me avisen pues. Que de faltarle en modo alguno
a mis prioridades, no quisiera volverlo a hacer
con desatenciones por causas similares.
Porque la atención desinteresada sea
en restringida se ha de convertir.
Asentir en lo obligado, y guardar silencio,
disimulando la falta de interés. Nuevamente
me he propuesto, obviar lo que siempre
siempre, termina cambiando el "no debería..."
por un "es"

He vuelto, con un poquito de Ángel González bajo el brazo. Y aunque se haya reafirmado en mí lo positivo de la prevalencia del silencio sobre lo hablado, intentaré comentarles allá por donde aún no he pisado. Agradecido estoy a quienes por aquí mientras no estuve se pasaron, esperando que el calor no les termine derritiendo el cerebro (suerte que parece haber corrido el mío). Les diré que en unos días espero haberles visitado...



Jardín público con piernas particulares

...y las muchachas andan con las piernas desnudas:
¿por qué las utilizan
para andar?
Mentalmente repaso
oficios convincentes
para ellas -las piernas-,
digamos: situaciones
más útiles al hombre
que las mira
despacio,
silbando entre los dientes
una canción recuperada
apenas
-ese oficio no me gusta…-
en el acantilado del olvido.
Si bien se mira, bien se ve que todas
son bellas: las que pasan
llevando hacia otro sitio
cabellos, voces, senos,
ojos, gestos, sonrisas;
las que permanecen
cruzadas,
dobladas como ramas bajo el peso
de la belleza cálida, caída
desde el dulce abandono de los cuerpos sentados;
las esbeltas y largas;
las tersas y bruñidas; las cubiertas
de leve vello, tocadas por la gracia
de la luz, color miel, comestibles
y apetitosas como frutas frescas;
y también -sobre todo- aquellas que demoran
su pesado trayecto hasta el tobillo
en el curvo perfil que delimita
las pueriles, alegres, inocentes,
irreflexivas, blancas pantorrillas.
Pensándolo mejor, duele mirarlas:
tanta gracia dispersa, inaccesible,
abandonada entre la primavera,
abruma el corazón del conmovido
espectador
que siente la humillante quemadura
de la renuncia,
y maldice en voz baja,
y se apoya en la verja del estanque,
y mira el agua,
y ve su propio rostro,
y escupe distraído, mientras sigue
con los ojos los círculos
que trazan en la tensa superficie
su soledad, su miedo, su saliva.

Ángel González